住，一脸不置信，又取过第二本。
冠华问：“是小说还是散文？”
悦时不答：又取过第三本第四本来翻开。
“怎么了？”
“你来看。”
悦时的表情震惊兼困惑。
冠华充满疑惑，是怎么一回事？
他接过原稿来读，一本、两本、三本，以致十本、二十本，他一边看一边流汗，他与悦时两人一句话都说不出来。
尤其是悦时，像是给人重重打了两记耳光。
“怎么可能，”她喃喃地说，一边坐倒在地，“他不是个作家吗。他写的，竟是这些。”
一本本厚厚原稿，密密麻麻的蝇头小宇，悦时自童年起天天都见父亲伏案苦写，写得背脊佝偻，写得头发斑白，原来他写的，都是这些。
“一九七三年五月十二日天晴，中午起来，漱口洗脸阅报，无大新闻，早餐吃面包香肠，已经吃腻，明日最好改吃粥，阿姨来电，说下个月决定移民，下午无事，上街买书看，分别为……”
这是世上最详尽的日记，他把生活中每件琐事都记录下来，连橘子几多钱一斤都写得一清二楚。
最可怕的是，一连几十年，他天天都在写早上几点钟起床，晚上什么时候休息。
这种文字怎么出版，他怎么好算作家？
悦时张大了嘴。
父亲骗了她几十年。
他假装怀才不遇，其实根本没有工作过，这个家，多年来全靠母亲一人苦苦支撑。
悦时声音颤抖，“妈妈可知此事？”
冠华轻轻问：“你说呢？”
“她一定知道。”
“是，但是她默默容忍了廿多年。”
“那是何等样的忍耐力。”
这是老式妇女愚昧可怜的美德。
“真的没有其它原稿了吗？”
他们把两只箱子都翻出来，细细查阅，没有，一本小说也无。
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